粒粒金黄：一碗蛋炒饭里的烟火诗-黄金甲官网
清晨的阳光刚爬上窗台，厨房里便飘来熟悉的油香。奶奶系着洗得发白的蓝布围裙，正把隔夜的白米饭从砂锅中扒出——米粒颗颗分明，带着些微的硬芯，像一群等待梳妆的小姑娘。她往碗里磕了两枚土鸡蛋，蛋液泛着暖黄的柔光，葱花切得细碎如星，连空气都浸满了烟火气的温柔。
这是我童年最甜的记忆切片。那时父母工作忙，奶奶总在我放学时变出一碗蛋炒饭。她总说：“隔夜饭才配得上这口香。”原来冷掉的米饭吸饱了前一晚的汤汁，水分蒸发后变得干爽，再遇热油才会迸发出焦香。打鸡蛋时她教我加一勺温水，“这样炒出来的蛋才嫩，像云朵似的”，她眯眼笑，皱纹里盛着阳光。
第一次自己试做时，我把火开得太大，米饭粘在锅底烧出了糊味。奶奶没责备，反而握住我的手：“慢慢来，锅铲要贴着锅底转圈圈，让每一粒米都沾到油。”她的手掌粗糙却温暖，带着常年劳作的茧子，却稳稳托住了我的慌乱。后来我学会控制火候，看着蛋液裹着米粒在锅里跳华尔兹，金黄的色泽渐渐晕染开来，像给白玉盘撒了一把碎金。
奶奶走后的第一个中秋，我试着还原那道蛋炒饭。灶台上还摆着她常用的旧铁锅，锅柄上的纹路被我摸得发亮。打鸡蛋时，我忽然想起她总爱把蛋壳敲在碗沿的声音——“咔嗒”一声，像春天的惊雷。油热时，我屏住呼吸倒进蛋液，可火候没掌握好，蛋花结成了块。望着锅中焦黑的米粒，眼泪突然涌上来，原来有些味道，一旦错过就再也找不回了。
直到去年冬天，朋友来家里小聚。我笨拙地翻炒着米饭，她却眼睛发亮：“这蛋炒饭比我上次吃的餐厅还好！”我愣了一下，忽然明白：原来最动人的从来不是完美的技法，而是藏在烟火里的心意。就像奶奶当年，明明知道我会把蛋炒煳，却依然耐心地教我；就像现在我炒糊了也不沮丧，因为知道有人在等我分享这份温暖。
如今，每当我端起那碗金黄的蛋炒饭，米粒上还沾着细碎的葱花，像撒了一把星星。咬一口，蛋香混着米香在嘴里化开，烫得舌尖发颤，却暖到了心里。原来最珍贵的不是食材多么昂贵，而是有人愿意花时间，把平凡的米粒变成心里的光。
这一碗蛋炒饭，盛着奶奶的爱，盛着我的成长，盛着所有关于“家”的细碎温暖。它不是山珍海味，却是生活给的最贵重的礼物——原来最动人的诗，从来都在烟火气里，在一粥一饭的坚守中，在代代相传的心意里。
（全文约750字）
